Série livros sobre a Amazônia - NO CIRCO SEM TÉTO DA AMAZONIA: o drama social dos seringais - Ramayana de Chevalier -

Ramayana de Chevalier (1909-1972). Médico e escritor. Pai do economista Ronald de Chevalier (Roniquito) um dos criadores da Banda de Ipanema e da jornalista Scarlet Moon de Chevalier. Foi Secretario de Administração do Estado, no Governo de Gilberto Mestrinho (1961). Passou aquele ano em Manaus, depois de longo período no Rio de Janeiro. 

Ramayana de Chevalier, 1958

Além do exercício administrativo, escrevia ao jornal A Gazeta, do Senador Arthur Virgílio Filho, cassado em 1964.

Entre suas publicações, encontram-se inúmeros insultos contra o finado governador Plínio Coelho. Foi um cronista sobre assuntos diversos.  Foi um propagandista do governo Vargas. Nós, os "pedestres da eternidade", como dizia Ramayana de Chevalier, autor de No circo sem teto da Amazônia.

 Fonte: Adaptado do Blog do Coronel Roberto e outros

Ramayana  Candidato a Deputado (não foi eleito)

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NO CIRCO SEM TETO DA AMAZÔNIA

Ramayana de Chevalier. No Circo Sem Této da Amazônia. 1 ed. Editora Moderna. Rio de Janeiro.

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Ramayana de Chevalier. No Circo sem teto da Amazônia. 2 ed.  Valer. Estudo Critico de Marcos Frederico Krüger. Valer. Manaus. 2001.

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CARTA DE CHEVALIER PARA JORGE TUFIC

Fonte: Jorge Tufic - Tufic.blogspot


Rio, 9 de abril de 1967

Meu grandiquerido [Jorge] Tufic

A saudade é como a luz, não morre, todos os dias se renova. Vocês do Clube da Madrugada representam, para mim, um retrocesso no tempo, uma viagem amável ao País da Emilia. Poetas, o são como eu aspiro e sinto: vivos, aluando de vida, tontos de luz como os pássaros livres da nossa terra. Gostaria de viver com vocês. Já me distancio na eclética do destino, procurando rosas no meu deserto, mas amando ao Amazonas com todas as fibras da minha paixão.

Nos meus dias de solitude, diante desta Copacabana sofrida pelos cortes de luz recebo sempre dois pedaços do Clube da Madrugada: Antísthenes e Penafort. Poetas, romancistas, talentos de cepa fina, caboclos na mais larga acepção do vocábulo. Trazem-me notícias, livros, composições espirituais da planície. São vozes da floresta, rumos perdidos da selva nesta flumilândia de arranha-céus.

Fala-me de você, de sua casa admirável debruçada sobre o igarapé como a de Pearl Buck em Hong Kong, talhada em madeira de lei, nossas eternas madeiras amazônicas, magníficas perfeições da nossa arquitetura neolítica, olhando as águas como presentes de Deus as almas sequiosas de bondade. Lembro-me de soneto, “Possível Soneto a Dalva”, obra prima da cinzeladura glebária, notável conquista de um talento que representa a nossa raça, a nossa gente, o nosso futuro misturando sírios, franceses, nórdicos, mestiços no imenso caldeirão da Hiléia, mãe santíssima da nossa desventurada sensibilidade. “O resto é uma cidade e nela o meu orgulho”.

Sim, o teu e o de todos esses Farias, Elsons, Bacelares, Américos, Alencares, Ruas e ensaístas como Aluísio Sampaio, Engrácio, Batista, João Bosco Evangelista, um economista como Saul Benchimol, um Jefferson Péres, artistas ao jeito de Afrânio Castro, Getulio Alho, Álvaro Páscoa, Moacir Andrade, Assayag, um ficcionista como Benjamin Sanches, e o miniaturista admirável que é Óscar Ramos, exilado na Espanha dentro da luz e da cor.

E me recordo dessas noites de luar sobre o rio, onde, quando em Manaus, “o fogo brando como Dalva em meu peito, a consumia”. Tu, como um Alfonsus de Guimarães, que assinaria esse soneto a Dalva, namorando uma lua no céu e outra lua no rio, momento eterno de translumbramento, como as genialidades pictóricas desses artistas manauaras ou transplantados para lá, doces Messias da última mensagem, amando desmesuradamente ao Amazonas, frutos de seus esgalhos pendentes, flores dos seus lagos imaturos, nelumbos dos seus igapós dormentes.

Gostei de teus livros, amei os teus poemas. Silvei como as dobras da espessura, buscando imagens e belezas. Arfei como os fatigados manatins dos canaranais, respirando saudades. O capitalismo afastou-me das rotas distantes, impossibilita-me uma visita à minha terra. Há uma pousada a minha disposição. A casa de Stenio Neves, na praça da Saudade, que me foi oferecida, com o ar condicionado e outras vantagens modernas. Um dia saltarei por ai, de acangatara, ou só com a minha velha tara, rosnando de amor pelo Amazonas, que me atormenta de paixão como um eczema sentimental.

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Anúncio em A Tarde, 1939

Morrerei, Tufic, é o destino. Só me sentirei feliz se o Clube da Madrugada, coletando-me as cinzas, junto com flores de mamorana, descer, uma noite de plenilúnio o rio Negro, despejando-me os espólios na foz, rumo ao mar-oceano... Nessas pedras que andei, hoje asfalto, por essas casas humildes que me convidam ao sonho impossível para os que não poderão jamais compreendê-la.

Vou parar. Meu caminho é como o das lagartas volantes, não marca o chão. Tu, que tens na lama a vibração das palmeiras dos oásis e o fervor pelo destino dos pais, tu que és símbolo do bom filho, do bom irmão e do bom companheiro, tu que és poeta no ar que respiras e na limpidez aos teus momentos interiores, nos quais festejas a Morte, lembra-te do teu velho amigo, do Ramayana que é uma expressão da Amazônia onde quer que se encontre, um traço de Amor entre a terra e o infinitivo, um caboclo doente e triste, cujo sorriso é uma lua à superfície de um lago tranquilo.

Abraço-te a ti e aos nossos irmãos do Clube da Madrugada. Uma tâmara para o teu coração. Um cupuaçu para os nossos paladares boêmios. Meu endereço vai abaixo. Gostaria de entreter com vocês um entendimento de beira de cais. Receber jornais de Manaus, escrever para eles, escutar de longe as novidades da mais bela das cidades do Brasil, junto com a Bahia, porque autênticas.

Como na Roma antiga, direi de toga suspensa e num gesto digno: Vale!

Do teu ex-conde

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O CIRCO SEM TETO DA AMAZÔNIA

José Ribamar Bessa Freire

07/11/2010 - Diário do Amazonas

Esse amazonense se tornou, anos depois, sogro do cantor Lulu Santos. Seu nome: Walmiki Ramayana e Sousa de Chevalier, pai da jornalista Scarlet Moon. Formou-se em medicina na Bahia, mas nunca receitou uma aspirina. O que gostava mesmo era de escrever. Publicou livros, entre os quais Circo Sem Teto da Amazônia. Conquistou vaga de ‘imortal local’ na Academia Amazonense de Letras. Viveu muitos anos em Manaus até se mudar de mala e cuia para o Rio, onde assessorou o ministro do Interior, no final da década de 1960. Foi aí que o conheci.

Na época, eu era repórter da ASAPRESS, agência de notícias que distribuía matérias a jornais de todas as regiões e que havia sido arrendada pela CNBB – Conferência Nacional dos Bispos do Brasil. Decidi entrevistar o escritor sobre um tema que ainda hoje desperta o interesse da mídia e povoa o imaginário dos leitores: a cobiça internacional da Amazônia.

Havia uma onda nacionalistóide se espalhando pelo país. A ditadura militar, por um lado, entregava a economia do Brasil ao capital estrangeiro, sob a batuta do ministro Roberto Campos, apelidado de Bob Fields pelo humorista Stanislaw Ponte Preta. Por outro, jogava para a plateia, fazendo discursos do tipo “A Amazônia é nossa e ninguém tasca”. O ministro do interior, general Albuquerque Lima, chefe de Ramayana, era líder dessa corrente nacionalista.

- A União Soviética e os Estados Unidos planejam anexar a Amazônia – declarou o futuro sogro de Lulu Santos, nacionalista roxo. Espalhafatoso e retórico, ele chamou o rio Amazonas de “impatriótico”, porque suas águas cavam e engolem terras que são carregadas pelo Gulf Stream para a Flórida. Denunciou os padres estrangeiros que estariam montando uma extensa rede de espionagem em Manaus e no Solimões onde atuavam.  E sentenciou numa frase de efeito:

- O rio Amazonas e os padres americanos vão levar Manaus de bubuia para Miami.

A honra de bubuia

MANAUS VAI DE BUBUIA PARA MIAMI, berrou a manchete de O Jornal, da empresa Archer Pinto. A matéria publicada em diversos jornais do Brasil foi distribuída, no Amazonas, pelo agente local da Asapress, Domingos Sávio Ramos de Lima. Ele e eu, ex-alunos redentoristas, fomos espinafrados pelo arcebispo de Manaus, D. João de Souza Lima, no programa radiofônico A Voz do Pastor, que nos acusou de ferir a honra dos padres, como se nós fôssemos os autores da frase e não Ramayana.

Contei essa e outras histórias na última sexta feira ao Laboratório de História da Imprensa no Amazonas (LHIA) da Universidade Federal do Amazonas (UFAM). De passagem por Manaus, dei um depoimento tentando avaliar as relações das empresas jornalísticas com as diferentes instâncias do Poder, com os leitores, as fontes e os fatos, com a verdade e com a honra de quem se sente ferido pela mídia.

Lembrei, então, a pergunta formulada no dia anterior por meu amigo Paulo Figueiredo, advogado e jornalista, que viveu esses anos conturbados da política. Ele queria saber se fui processado por ferir a honra de alguém. Nunca ataquei a honra de quem quer que seja durante mais de 40 anos de exercício do jornalismo. Critiquei Deus e o mundo – mais o mundo do que Deus, embora de raspão tenha atingido alguns de seus representantes na terra – mas sempre a conduta pública, nunca a privada.

A honra de alguém só pode ser definida dentro do âmbito da vida privada, naquela esfera da intimidade dos relacionamentos familiares, maritais, pessoais, não profissionais. Algumas vezes, os jornais invadem esse território, mas essa nunca foi a minha praia. Um exemplo escabroso foi a polêmica entre o vereador Fábio Lucena e Andrade Neto, dono de A Notícia, que deixou a sociedade amazonense estarrecida. Baixaria pura!

No depoimento dado ao Laboratório de História da Imprensa, fui indagado sobre a coluna Taquiprati. As críticas contundentes, com humor, às vezes com deboche, às vezes ácidas, aqui feitas, se referem à conduta PÚBLICA de quem exerce um cargo PÚBLICO. Nunca ao comportamento privado, particular. Esse, não me interessa.

Quem exerce cargo público, num sistema democrático, está sujeito à avaliação, porque é remunerado com o dinheiro do contribuinte. Isso faz parte do exercício da cidadania. Um jornalista, que pretende ser uma espécie de autofalante para quem não é ouvido e se sente injustiçado, não pode calar. Se cada vez que a crítica à conduta pública de um agente público for considerada, espertamente, como atentado à honra, o Judiciário ficará entulhado de milhões de processos e não existirá imprensa livre. Quem assim obstrui a liberdade de imprensa deve ser penalizado. 

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 Scarlet Moon de Chevalier, lançou em 2006, a biografia do seu irmão, o economista Ronald Russel Wallace de Chevalier (1936-1986 ), o Roniquito: 'Dr. Roni e Mr Quito - A vida do amado e temido boêmio de Ipanema' (Ediouro)".

Scarlet Moon de Chevalier. Dr. Roni e Mr Quito.A vida do Amado e temido Boemio de Ipanema. 2006

Esta história Luiz Carlos Miéle incluiu no repertório dos seus shows.

Roniquito estava no Antonio's, quando chegou uma freqüentadora toda bem-vestida.
Ele perguntou de onde ela estava vindo assim tão chique.
A moça respondeu toda feliz:
- Do Theatro Municipal - e emendou: - Você gosta de Béjart?
Roniquito respondeu:
- Não, eu prefiro Foudet.
A moça ficou rubra de indignação:
- Que grossura! Estou falando do coreógrafo Maurice Béhart!
E Roniquito na maior candura:
- E eu do bailarino Pierre Foudet!
Evidentemente só ele conhecia este profissional da dança.
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Roniquito de Chevalier

Ruy Castro, retirado do livro Ela é Carioca

1936 - 83. Economista e inventor da palavra aspone.
Ele às vezes entrava num botequim e se anunciava: "Senhoras e senhores, aqui Ronald de Chevalier. Dentro de alguns minutos...Roniquito!"
Mesas estremeciam. Todos sabiam que aquele rapaz bem-nascido, bem vestido, bem-falante e de profissão economista, que acabara de entrar recitando Shakespeare ou Baudelaire, iria cumprir a ameaça. Dali a três ou quatro uísques (não havia uma progressão, era de repente), ele se aproximaria de alguém (o queixo proeminente quase espetando a cara do outro) e diria alguma coisa tão ofensiva que faria o outro espumar e partir para assassiná-lo. Talvez porque o que ele dissesse fosse a verdade.
Era tão corajoso quanto frágil fisicamente. Escapou centenas de vezes de ser desmembrado ou de ter os ossos da face transformados em paçoca por punhos poderosos. Muitas vezes foi salvo pelos amigos, que brigavam por ele. Em outras, apanhou de verdade e agüentou firme. Conta-se que, numa dessas, o sujeito que o espancava perguntou-lhe:"Chega ou quer mais?". E Roniquito, no chão, com o sapato do brutamontes sobre seu pescoço, ainda conseguiu olhar para cima e articular: "Cansou, filho da puta?".
Roniquito talvez tenha sido o sujeito mais sem censura da história de Ipanema. Dizia o que pensava para qualquer um, não importava o cargo, a idade, a cor, o sexo, ou o tamanho da pessoa. Umas dessas foi o cronista Antonio Maria, que, sozinho, seria capaz de massacrar vinte Roniquitos. Numa discussão no Bottle's Bar, no Beco das Garrafas, em 1962, Roniquito provocou Maria ao duvidar de sua competência como homem de televisão. Para ele, homem de televisão era seu amigo Walter Clark, então diretor comercial da TV Rio e que estava calado na mesa, temendo o pior. Roniquito ofendia Maria e pedia o testemunho do boêmio dentista Jorge Arthur Graça, o "Sirica", também sentado com eles. Maria aguentou enquanto pôde, até que Roniquito soltou a frase final: "Anbtonio Maria, você foi parido por um ânus!". Ao ouvir isso, Maria viu vermelho e atirou-se enfurecido sobre Roniquito, Walter e quem mais estivesse por ali. A muito custo, foi contido por "Sirica" e mais uns dez.
Walter Clark e Roniquito eram amigos de adolescência em Ipanema. Conheceram-se no Colégio Rio de Janeiro, depois de uma prova de redação na qual Walter, recém-chegado de São Paulo, teria tirado 10. A primeira frase de Roniquito para Walter foi: "Você é o garoto que tirou 10? Você me parece bem medíocre...". Nunca mais se separaram. Nos anos 60 Walter contratou Roniquito para trabalhar na administração da TV Rio e toureou os insultos que Roniquito disparava contra o próprio chefe, Péricles do Amaral. Quando Walter saiu para fazer a TV Globo, em 1965, levou Roniquito com ele. Com o estrondoso sucesso da Globo a partir de 1970, a máquina começou a andar sozinha e Roniquito e o próprio Walter pareceram ficar sem função. Dizia-se que a única utilidade de Roniquito era beber uísque com Walter durante o expediente - em xícaras de chá, para dar menos na vista. Foi quando, ao ser perguntado sobre o que fazia na Globo, Roniquito respondeu com a expressão depois popularizada por Carlinhos de Oliveira: "Sou aspone. As-po-ne. Assessor de porra nenhuma". A palavra, consagrada nacionalmente, ainda não chegou ao Aurélio.
Mas não era bem assim. Na própria Globo, sua atuação esteve longe de ser a de um aspone. Numa época de crise, por exemplo, ajudara a equacionar uma pesada dívida da Globo para com a Receita Federal. Era um economista brilhante, ex-aluno de Octávio Gouveia de Bulhões, Roberto Campos e Mario Henrique Simonsen e fora o orador da sua turma (da qual fazia parte Maria da Conceição Tavares). Em fins dos anos 50, saíra da faculdade para um emprego na Comissão Econômica para a América Latina (Cepal). Simonsen, por sinal, vivia consultando-o sobre questões econômicas, antes, durante e depois de ser ministro do Planejamento do governo Geisel - e sendo derrotado por ele no xadrez. Sóbrio, Roniquito trabalhava também no Ministério da Fazenda, escrevia uma coluna semanal no Correio Braziliense e dava palestras em universidades e cursos de pós-graduação.
E, sóbrio ou ébrio, passava a impressão de ser íntimo de todos os livros do mundo: falava inglês e francês, sabia poetas inteiros de cor e conhecia muita literatura, sendo apaixonado por William Faukner. Suas estantes era impecáveis, com os livros organizados por assunto. todos sempre à mão. Em música era capaz de assobiar até os clássicos. Parte dessa erudição lhe vinha de família: seu pai, o amazonense Walmik Ramayana de Chevalier, era poeta e médico (o Ramayana do nome era uma referência ao célebre poema hindú). Ramayana carimbou seus filhos com nomes bonitos, mas, para brasileiros, estrambóticos: Roniquito era Ronald Wallace Carlyle de Chevalier; dois de seus irmãos eram Stanley Emerson Carlyle de Chevalier e, claro, Scarlet Moon de Chevalier.
Por intermédio de Ramayana, Roniquito ainda usava calças curtas quando se sentou para beber pela primeira vez com Vinícius de Moraes e Paulo Mendes Campos. Ou seja, já começou entre os profissionais. Na mesma época, para exibir Roniquito, Ramayana mandou-o imitar Rui Barbosa para Lucio Cardoso. Roniquito imitou Rui à perfeição, com todos os pronomes no lugar. Lucio ficou fascinado: "Nunca vi um menino de dez anos beber tão bem!". Muitos anos depois, Lucio deu-lhe para ler os originais de seu romance Crônica da casa assassinada e pediu-lhe sua opinião. Mas, quando Lúcio o enxotou de uma festa em seu apartamento por ele estar zombando do namoro secreto de Paulinho Mendes Campos com Clarice Lispector, Roniquito foi para debaixo da janela de Lucio e começou a gritar o insulto que, na sua opinião mais o ofenderia: "Faukner do Méier! Faukner do Méier!".
A relação de Roniquito com os escritores era cruel. Ao cruzar com Fernando Sabino num restaurante, Roniquito perguntou-lhe: "Fernando Sabino, quem escreve melhor, você ou Nelson Rodrigues?". Fernando gaguejou: "Bem...Nelson Rodrigues, é claro". Mas Roniquito fulminou: "E quem é você para julgar Nelson Rodrigues?". Fez pior com o suave Antonio Callado, a quem perguntou se já tinha lido Faulkner. Callado disse que, evidentemente, já tinha lido. "Bem, se já leu Falkner, você sabe que você é um bosta", disse Roniquito.
Se Roniquito se limitasse a desfeitear os amigos, seria apenas um bebum inconveniente. Mas ele também não tinha a menor cerimõnia com o poder, nem mesmo quando esse era o truculento poder militar. Certa vez, numa recepção na TV Globo, Roniquito foi apresentado a um general. Depois de certificar-se de que ele nunca lera Machado de Assis, perguntou-lhe se pelo menos entendia de música. O general hesitou e Roniquito exemplificou:"Nem essa?". E, com a voz e os dedos imitando uma corneta, solou o toque da alvorada. Em outra visita de autoridades à Globo, Roniquito preguntou a Pratini de Moraes, ministro dos Transportes do governo Médici, se ele sabia o tamanho de um vergalhão. O ministro vacilou e Roniquito emendou: "Pois devia saber, porque o governo está enfiando um vergalhão no rabo do povo". De outra feita, no governo Geisel, quando Roniquito conversava com o seu amigo, o ministro da Previdência Luiz Gonzaga do Nascimento Silva, outro ministro, Severo Gomes, este da Indústria e Comércio e dono dos cobertores Parahyba, tentou se meter. Roniquito cortou-o: "Não estou falando com fabricante de lençóis".
Em todas essas ocasiões, Roniquito foi salvo do opróbio na Globo porque era adorado por Walter Clark e Boni. Chegou a ser posto de quarentena diversas vezes, mas a punição nunca era mais do que simbólica. De certa forma, Roniquito era o que Walter, com todo o seu poder, gostaria de ser: fino de berço e grosso por opção - Walter era o contrário.
Mas a maior sem-cerimômia de Roniquito para com o poder foi em 1967 e envolveu o marechal Costa e Silva, já presidente. Segundo a história muito bem contada por Ferdy Carneiro, Roniquito estava ciceroneando um figurão americano convidado do governo, a pedido de Nascimento Silva. Naquela manhã ele levara o visitante a almoçar no restaurante do Museu de Arte Moderna. Antes de irem para a mesa, resolveram reforçar-se no bar com alguns uísques - muitos uísques, porque o americano não enjeitava o serviço. Por coincidência, na mesma hora, Costa e Silva também estava no MAM para almoçar. A comitiva presidencial, sem as normas de segurança que depois se tornariam comuns, passou por Roniquito no momento em que este catava seu isqueiro no paletó para acender um cigarro. Com o cigarro no canto da boca, Roniquito viu o presidente. Avançou, cravou o queixo nas medalhas de Costa e Silva e perguntou: "O senhor tem fogo?". Os seguranças, como que subitamente acordados de um rigor mortis, pularam sobre ele. O americano, sem entender o que se passava e já incapaz de fazer um quatro, se a isso fosse solicitado, balbuciou qualquer coisa como "Whatthegoddamfuckdoyouthinkyouredoin´" e foi também abotoado.
Os dois foram levados para o 3 Distrito, na rua Santa Luzia, por desacato à autoridade. Diante do delegado, o americano esbravejava com voz pastosa:"I'm an American shitizen! Call the embashy!". O delegado perguntou: "Quê que o gringo tá falando?". "Ele tá dizendo que a polícia no Brasil é uma merda" traduziu Roniquito. " Ah, é? Pois ele vai ver o que é merda!", bramiu o delegado. O americano pediu para usar o telefone. Roniquito traduziu: "Ele está dizendo que no Brasil ninguém respeita os direitos humanos". "Direitos humanos é o cacete! Ele vai entrar no pau!", ganiu o delegado. O americano perguntou a Roniquito por que o delegado estava tão brabo. Roniquito sussurrou para o delegado: " Agora ele está dizendo que o Brasil é uma ditadura facista". Por sorte, quando estava prestes a ser apresentado ao pau-de-arara, o americano conseguiu mostrar um documento com o emblema do governo americano. Foi dado o telefonema e, em poucos minutos, chegaram as tropas da embaixada e do Itamaraty para libertar Roniquito e o gringo. Mas, por causa de Roniquito, conclui Ferdy, por pouco não se declarou uma guerra entre o Brasil e os Estados Unidos - tendo como pivô um palito de fósforo. Não admira que Roniquito não tenha sido levado a sério quando se ofereceu para ser trocado pelo embaixador Burke Elbrick, sequestrado em 1970.
Livre dos espíritos, Roniquito era um gentleman. Beijava as mãos das senhoras e encantava-as com sua inteligência e educação. Mas era bom não confiar. A poção que o fazia passar de Dr. Jekyll a Mr. Hyde (ou de Dr. Roni a Mr.Quito, segundo Marcos de Vasconcelos) vinha em toda espécie de garrafas. Com uma única palavra ele seria capaz de provocar um terremoto. Uma elegante senhora do Flamengo, que só conhecia o seu lado fino, convidou-o para um jantar em sua casa. Roniquito comportou-se bem no jantar, mas bebeu vinho demais, desmaiou sobre o prato e foi levado roncando para um sofá. Terminado o jantar, um dos convidados propôs uma brincadeira então na moda, "A palavra é...". No meio do jogo, Roniquito deu sinais de que estava acordando. A dona da casa achando que ele queria participar da brincadeira, foi até o sofá, de mãos postas e com um sorriso de beatitude: "Roniquito, a palavra é...". E Roniquito, meio zonzo de sono:"Ca-ra-lho". Naturalmente, foi expulso pelo filho da dona da casa.
Quem o conhecesse mal, diria que Roniquito tinha um temperamento bélico. Mas era a sua falta de paciência para com os enganadores que o levava a ser radical. Poucos meses depois do golpe de 1964, intelectuais reunidos no Teatro Santa Rosa promoviam um debate emocionado e anódino sobre os "caminhos da democracia no Brasil". Propunham "estratégias de ação". Foi quando se ouviu, do fundo da platéia, sua voz característica: "Muito bem. E quem vai fornecer as metralhadoras?". O debate acabou ali.
Roniquito foi atropelado em dezembro de 1981, em frente ao Antonio's. Um fusca o acertou, quebrou-lhe as duas pernas, jogou-o longe e fugiu sem socorrê-lo. Um ônibus que vinha atrás viu o acidente e parou. O motorista recolheu Roniquito, colocou-o no ônibus e levou-o para o Miguel Couto. Histórias surgiram até em torno desse atropelamento. Segundo uma delas, ao passar voando defronte da varanda do Antonio's e ao ver o ar assustado dos amigos, Roniquito teria perguntado: "O que foi, porra? Nunca viram o Super-Homem?".
Na verdade, o atropelamento lhe seria fatal. Roniquito quebrou as pernas em vários lugares, teve seqüelas graves e foi submetido a seis operações durante o ano de 1982. Como todo filho de médico, gostava de se automedicar e passou a tomar uma farmácia de remédios. Mas não parou de beber - mesmo de bengala e pé engessado, chegou a ir algumas vezes à Plataforma, fazendo piada com a própria desgraça. Roniquito também foi visto em restaurantes tomando um líquido que parecia café. Ao ser perguntado, "Tomando café, Roniquito?", respondeu: "Estou. Irish cofee" (café com uísque). Mas era também asmático e o uso da bombinha, misturado a bebida e remédios, provocou-lhe uma insuficiência cardíaca. Quando teve o enfarte fatal, em janeiro de 1983, estava sozinho em seu apartamento no Posto 6. Só o encontraram horas depois. Foi enterrado com o pé no gesso e de olhos abertos.
O anúncio da sua morte no Jornal do Brasil era uma enciclopédia da vida brasileira. Tinha de ministros de Estado a garçons de botequim. Carlinhos Oliveira disse a seu respeito: "Ninguém podia ser patife perto dele. Ninguém ousava". E Paulo Francis escreveu um comovente obituário na Folha de S. Paulo:"Roniquito fazia o que não temos coragem de fazer - virar a mesa contra os horrores brasileiros. Mas, o leitor dirá, por que então não escrever jornalismo polêmico ou até ficção? É uma boa pergunta. Mas talvez a resposta esteja no Brasil. Nosso horror é de uma tal ordem de vulgaridade que uma resposta vulgar de baderneiro talvez seja mais adequada do que 'análises' ou'contramodelos'. Roniquito manteve uma juventude, uma infância de poeta: protestava em pessoa, pondo a vida em risco tantas vezes, pela gente que desafiava".

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"O MONSTRO DO BOTEQUIM - Marcelo Bortoloti

Tudo ia bem naquela mesa do bar Antônio’s, na antiga Ipanema dos anos 60, até Ronald de Chevalier, o Roniquito, começar a se estranhar com o amigo e cartunista Otelo Caçador.

Briga de bêbados, e como tal, sem motivo aparente nem conseqüências para o dia seguinte. A gota d’água foi quando Roniquito chamou o colega de imbecil. O outro partiu para a agressão. “Os dois caíram no chão, mas era uma briga em câmera lenta, um tédio”, lembra o jornalista e escritor Fausto Wolff, testemunha ocular do ocorrido. Otelo, mais forte, levou a melhor e encheu o adversário de pancadas. Subiu em cima dele, e com o pé na sua garganta, perguntou: “E aí, chega ou quer mais?”. E Roniquito, atrevido: “Mas é claro que chega seu imbecil”. Era a insolência típica desta figura mitológica que morreu tragicamente em 1983, deixando para trás uma fama de bêbado selvagem, dono de um ‘temperamento bélico’ como descreveu Ruy Castro, e que ofendia a todos pelo simples prazer da discórdia. Economista e intelectual, Roniquito não deixou nenhuma obra escrita, a não ser uma série de extravagâncias contadas e recontadas pelos cronistas da época. E justamente por ter sido o bêbado que foi, ele ganhou no mês passado uma biografia, escrita pela irmã, Scarlet Moon de Chevalier, jornalista e ex-mulher do cantor Lulu Santos. “Dr. Roni e Mr. Quito” (Editora Ediouro), traz no título uma piada do cronista Carlinhos de Oliveira, que definia Roniquito como uma versão nacional de Dr. Jekyll e Mr. Hyde, do livro “O Médico e o Monstro” de Robert Stevenson. Sóbrio era uma figura doce e tímida, bêbado virava um crítico feroz, um infame, ou simplesmente um cara engraçado, dependendo do ponto de vista. Ele próprio tinha consciência de suas duas metades. Às vezes, ao entrar num botequim, ainda de boca seca, se anunciava: “Senhoras e senhores, aqui Ronald de Chevalier. Dentro de alguns instantes... Roniquito”. Bastavam algumas doses de uísque. Certa vez, altas da madrugada, foi o segundo que se virou para o amigo Fernando Sabino, que também bebia no bar Antônio’s: “Ô Sabino, quem é melhor, você ou o Nelson Rodrigues?”. O escritor, modestamente, respondeu que era o Nelson, claro. E Roniquito: “E quem é você para julgar Nelson Rodrigues?” Nasce um boêmio Carioca por adoção, Ronald Russel Wallace de Chevalier nasceu em junho de 1937, em Manaus. Filho de médico ilustre, veio com a família logo cedo para o Rio. Os pais tinham dinheiro suficiente para colocá-lo nos melhores colégios, e ele foi amigo de infância de Walter Clark, Jô Soares e Ivan Lessa. Ronald possuía uma inteligência matemática, decidiu cursar economia. Foi orador da turma e um dos pupilos de Mário Henrique Simonsen, o antigo Ministro da Fazenda. Não demorou muito para demonstrar sua habilidade para o álcool e a balbúrdia. O primeiro pileque foi aos 10 anos de idade, um verdadeiro prodígio. Logo que Ferreira Gullar chegou ao Rio de Janeiro, por volta de 1952, o poeta foi a um debate sobre arte contemporânea. Um dos palestrantes, um paraguaio, falava de seu interesse pelo aspecto metafísico da arte. Neste momento um jovem magro, do fundo do auditório, pediu um aparte. O palestrante concedeu, e ouviu o seguinte: “Eu só queria dizer que a única coisa metafísica que eu conheço é o cu”. O paraguaio perdeu a fala. “Ele foi tirado da sala, carregado por dois seguranças, e continuou gritando ‘é o cu é o cu’ até a saída. Eu perguntei quem era aquele, e me responderam ‘é o Roniquito, ele vive criando confusão em todo canto’”, conta Gullar, que mais tarde viria a ser amigo da fera. Foi uma das primeiras manifestações do tipo bravio, que como se vê, não tinha critérios. Piada de salão Baixinho e franzino, Roniquito possuía coragem demais para seu tamanho, apanhava com regularidade. Sobreviveu tanto tempo pois nunca saia do circuito Ipanema-Leblon, onde era conhecido. Quando chegava em um bar lotado, onde não havia nenhum amigo, costumava dizer: “Este lugar está cheio de ninguém”. Surgia alinhado e dali a pouco estava completamente descomposto, com o enorme queixo apontado para o alto, marca registrada do seu atrevimento. “Ele chegava a ser inconveniente, mas no fundo era um gozador”, defende Ferreira Gullar. O cartunista Jaguar, 74 anos, é outro sobrevivente daquela brava geração etílica. “Roniquito era um suicida”, define. “Quando não tinha ninguém para esculhambar, esculhambava o copo”, exagera. Certa vez estavam os dois sentados no bar Degrau, depois de extensa via-sacra pelos botecos da Zona Sul, quando se aproxima da mesa uma madame falando maravilhas de um espetáculo que acabara de assistir, do coreógrafo Maurice Béjart. “Eu amo Béjart, ele é divino”, dizia. Roniquito, possuído, desbancou a granfina: “Eu acho Béjart uma merda, eu gosto é de Fudet”. Muitas histórias que passaram de boca em boca ganharam mais cores que veracidade. O ator e cineasta Hugo Carvana, também integrante do bando, homenageou Roniquito no seu filme “Bar Esperança”, no papel de um bêbado, é óbvio, vivido pelo ator Antônio Pedro. “A gente nunca sabe quais histórias são verdadeiras. Roniquito era um personagem folclórico, e o personagem às vezes é maior que a pessoa”, diz. Apesar de azedo quando embriagado, o boêmio era dono de grande talento para a esculhambação, e estava sempre cercado de amigos. Por ocasião de sua morte, Paulo Francis publicou um artigo na “Folha de São Paulo”, contando a única vez em que fora destratado por ele. Francis estava numa mesa de bar com amigos, e elogiou o filme “Teorema” do cineasta Pier Paolo Pasolini. Quando se levantou para ir ao banheiro, Roniquito o segurou pelo braço, com essa: “Custou, mas confessou o homossexualismo. Hem?”. Claro que apesar de toda a graça, foi com justiça considerado por muita gente como um tipo insuportável. O assessor Ao lado de toda esta atividade boêmia havia também uma produção intelectual relativamente intensa. Ronald de Chevalier era um erudito, altamente versado em poesia e música clássica, e chegou a cometer alguns sonetos. Como economista, trabalhou na Comissão Econômica para a América Latina, no antigo BNH, passou pela Rede Globo e depois pelo Ministério da Fazenda. Na TV começou em 1969, quando a Globo se despontava como uma potência. Ronald foi contratado pelo amigo Walter Clark, chefão da emissora na época, embora seu cargo nunca tenha ficado muito claro. Foi ele quem inventou a expressão ‘aspone’, que mais tarde entrou no Dicionário Houaiss: "Indivíduo que exerce um cargo sem função real ou útil". Na sua origem, ‘aspone’ é redução de assessor de porra nenhuma, como Roniquito se definia. Claro que era um exagero, só para não perder a piada. A cantora Nana Caymmi, amiga inseparável, defende o figurão. “Ele era um homem de idéias brilhantes, e ajudou muito o Walter Clark na época. Naquele clã da Globo não ficava nenhum burro”, decreta. Ruy Castro tem outra versão: “De certa forma, Roniquito era o que Walter Clark, com todo o seu poder, gostaria de ser: fino de berço e grosso por opção. Walter era o contrário”. Scarlet Moon entrevistou cerca de 50 pessoas entre amigos e conhecidos da época para compor a biografia. Ela fala da infância feliz, dos colegas de escola, dos casamentos e da difícil convivência com o alcoolismo. Por conta do temperamento pirotécnico, a verdade é que o boêmio nunca foi muito bom com as mulheres. Ainda assim, foi casado duas vezes e teve três filhos. “Roniquito sabia que não era um sujeito muito bonito, e isto o irritava um pouco”, sugere Fausto Wolff, que dividiu um apartamento com ele em Ipanema. Nana Caymmi tem uma avaliação mais branda: “Eu era uma admiradora, ficava ao lado dele fascinada com sua inteligência e com as coisas que ele dizia”, conta. Claro que de noite, já com a cara cheia, Roniquito surgia no Chico’s bar, onde Nana se apresentava, dizendo que aquilo tudo era uma porcaria e que o bom mesmo era Beethoven. Algumas cenas da biografia são dramáticas. Naquela época de sexo, drogas e bossa nova, Roniquito se meteu com cocaína. Certo dia, após um escândalo sem propósito e um flagrante mal escondido, acabou comprometendo sua irmã, que foi presa por porte da droga. O bêbado ainda foi até a delegacia dizer que o culpado era ele, mas não adiantou. Scarlet passou três meses e meio encarcerada. Barra pesadíssima. Taí um vexame difícil de esquecer. A última do Roniquito A fase áurea da sua vida boêmia se passou em plena ditadura militar. Ele nunca foi preso porque circulava bem nas rodas de poderosos, embora, dizem, destratasse até mesmo os oficiais. Em seu livro “Ela é Carioca”, Ruy Castro conta que nos idos de 67, Roniquito estava bêbado no Museu de Arte Moderna, quando entrou o general Costa e Silva e seu séqüito para almoçar. A comitiva presidencial passou justamente na hora em que ele procurava um isqueiro no paletó para acender seu cigarro. Segue o Ruy: “Com o cigarro no canto da boca, Roniquito viu o presidente. Avançou, cravou o queixo nas medalhas de Costa e Silva e perguntou: 'O senhor tem fogo?’. Os seguranças, como que subitamente acordados de um rigor mortis, pularam sobre ele”. O tipo foi abotoado mas não chegou a ir em cana. Quando aprontava além da conta, Jaguar lembra que ele era expulso do Antônio’s por um tempo, e ficava de castigo bebendo no boteco vizinho. Numa destas, embriagado e sozinho, foi atravessar a rua e acabou pego por um fusca em alta velocidade. O motorista foi embora sem prestar socorro. Um ônibus que vinha atrás o levou para o hospital Miguel Couto, onde foi operado para reconstituir o rosto, a perna e outros pedaços do corpo. Em frangalhos na maca, teve fôlego apenas para pedir uma vodka para a enfermeira. Depois disto Roniquito nunca mais foi o mesmo. Vivia de muletas, se automedicava e continuou bebendo. Morreu em janeiro de 83, com 45 anos de idade. “Muito moço”, concordaram os jornais da época. Podia ter sido um intelectual de sucesso. Não foi, vivia de porre, mas ainda assim gozou da amizade de muita gente com talento e poder, e sempre que possível jogou merda no ventilador. Um herói. “É um mistério, morremos de saudade de um sujeito que vivia nos esculhambando”, arremata Jaguar".  (http://www.olobo.net/index.php?pg=colunistas&id=474)